Bloco do Eu Sozinho

"Excesso de informações, conexões, expectativas, demandas, novidades... como lidar com isso e administrar o tempo enquanto não aumentam as horas do dia?". Essa linha-fina antecipa o conteúdo do ensaio "Era da Moderação", de Ronaldo Bressane, publicado pela Livraria Cultura na Revista da Cultura de janeiro. O autor explica que vivemos uma era em que o mundo virtual nos bombardeia com uma quantidade monstruosa de informação e cultura. A digitalização da produção e distribuição dessa informação permite que nós tenhamos acesso a tantos livros, vídeos, jornais, músicas e revistas quanto quisermos. Por outro lado, paradoxalmente, usufruímos cada vez menos de tudo isso: descartamos as coisas muito rápido, pois a velocidade com que a informação nos é oferecida não deixa que a gente se concentre e se detenha por muito tempo nela, antes que venha o próximo bombardeio. São discos que baixamos pela internet e deixamos de lado sem antes tê-los ouvido por inteiro, por exemplo.

Diz o pensador de cultura digital Gustavo Bittencourt, citado no ensaio: "Temos uma vasta oferta e uma fome interminável, porém uma capacidade cada vez mais limitada de prestar atenção e investir tempo no consumo de todo esse manancial a nós ofertado. Estamos à frente de um banquete, beliscando rapidamente um pedacinho de tudo que nos põem à frente, maravilhados com a variedade e quantidade de sabores, mas perigando perder lentamente a noção de desfrute". Outra fonte ouvida por Bressane, o sociólogo polonês Zygmunt Bauman, faz uma comparação parecida. "O mundo cheio de possibilidades é como uma mesa de bufê com tantos pratos deliciosos, que nem o mais dedicado comensal poderia esperar provar de todos. A infelicidade dos consumidores deriva do excesso, e não da falta de escolha: será que utilizei os meios à minha disposição da melhor maneira possível?".

Pois bem, sabem onde fui sentir isso na carne? Justamente no Carnaval de Florianópolis, tema do post anterior, e ao qual hoje volto com mais sobriedade, agora que o pileque de vodka passou e a volta à vida real se impôs.

A cena se monta como o bufê desenhado por Bauman. Milhares de homens belíssimos, vindos de várias partes do Brasil e até do Exterior, depois de dedicar meses (anos) a dietas e treinos intermináveis na academia, e comprar os óculos e sungas da hora, chegam sedentos à Ilha da Magia, dispostos a viver uma maxiexperiência hedonista carnavalesca. Compram logo o "combo" que dá direito a frequentar todas as festas, ainda que isso implique passar cinco dias seguidos dormindo e comendo pouco ou nada. E se jogam, com fé e força. Para onde quer que você olhe, na praia ou no clube, são tantos, mas tantos. Um mais bonito e sarado que o outro. É difícil mesmo fixar o olhar em alguém, porque logo passa um melhor, e mais outro. Parece mesmo o paraíso.

Eu também me preparei para o Carnaval, física e psicologicamente. À minha maneira, acho que cumpri minha missão a contento, pois cheguei pronto para o melhor, sentindo-me bem, com a autoestima em dia, louco para matar a saudade dos cenários, rever os amigos de fora e conhecer pessoas novas. Quando pisei ali, não consegui conter o deslumbramento: uau! Os dias foram passando, estive nos lugares certos nas horas certas. E me diverti, sim. Mas, estranhamente, com tanta gente linda em volta, não vi surgir ali nenhum casinho, nenhuma historinha gostosa. Apenas algumas pegações pra lá de fugazes (não raro, anônimas), e olhe lá. Voltei pra casa satisfeito pela metade: eu não tinha ido a Floripa para procurar namorado, ou mesmo me prender a alguém, mas achei que poderia ter vivido pelo menos uns momentos mais significativos, e nada aconteceu.

Eu já estava começando a pensar que talvez meu poder de fogo não estivesse tão bom assim, e eu deveria me preparar melhor para 2011, quando comecei a falar com outras pessoas que também haviam ido para lá. E fui descobrindo que com eles havia acontecido a mesma coisa. Pouquíssimos haviam voltado para casa com histórias para contar. A maioria não tinha ficado com ninguém - incluindo algumas pessoas de quem não se esperaria isso, como C., um personal trainer que tem o tipo de corpo que todas as bilus querem pegar. Ficou todo mundo tão apalermado com a quantidade de oferta no bufê, que ninguém conseguiu se servir. Ficaram ali se olhando, se olhando, e só. Mesmo os que ficaram com alguém viram a coisa evaporar antes que pudessem dizer "rama-ramama-ah, gaga-oh-la-la".

Talvez eu não devesse ter me surpreendido tanto com o saldo do Carnaval. Afinal, não é de hoje que as relações sociais que se constroem no nosso meio vem sendo empobrecidas pela ânsia do imediato e do descartável. Que encontra um símbolo apropriado nas redes sociais virtuais: eu canso de receber pedidos de "add", no Facebook e Orkut, de pessoas que não me conhecem, e nem estão efetivamente interessadas a me conhecer. Assim como outros tantos "amigos" que engordam meu círculo virtual são pessoas que podem passar por mim ou mesmo estar ao meu lado na boate sem sequer me cumprimentarem (esses, eu periodicamente deleto da minha rede, mas faxina virtual é o tipo de coisa que a gente só tem saco de fazer quando está realmente ocioso).

Aliás, na boate, o interesse nasce, evolui para beijos e agarros e dura somente o tempo em que os aditivos agem no corpo. Passada a onda, tudo se esfarela, um (ou o outro) mira um ponto no horizonte, sai de fininho e desaparece. Valeu. Entre um drink e outro, meu amigo L.A. me diz que "essa sua geração parece ter vindo de fábrica sem o chip para relacionamentos". M., num papo animado ao telefone, divide comigo sua última lição: aprendeu que o approach na balada tem que ser minimalista. Oi, tudo bem? Tá tudo essa festa, quero pegar você, crau. Qualquer palavrinha a mais, tipo perguntar coisas básicas sobre o cara, querer saber algo sobre ele, é papo de "gente que quer arranjar namorado", ihhh, mela tudo na hora. Então tá, lição anotada.

E olha que nem precisamos entrar na velha e cansada discussão de "namoro versus aversão a compromisso". Até a sacanagem pura e simples está sendo prejudicada pela síndrome do fast-eject. Vejam o caso de B., um sujeito bastante prático, que não tem paciência para se relacionar com ninguém, e assume sem pudores ou rodeios seu interesse exclusivo pela putaria. Pois bem: no começo do mês, B. foi a uma dessas festas-do-cabide onde se pratica a fagocitose múltipla por atacado (ou seja, uma suruba). Machos fogosos, luz baixa, zero inibições, estrutura e conforto necessários para arranjos acrobáticos típicos de molécula química complexa. Pois bem, disse ele que chegou disposto, brincou com uns vinte e cinco e... gozou litros, saiu com o bilau esfolado e ficou três dias sem sentar? Não: foi embora pra casa sem gozar. "Cada brincadeira não durava mais do que dois minutos. Quando a coisa começava a ficar boa, o cara se dispersava, ia trepar com outro, depois outro". Sair sem gozar de uma suruba é, decididamente, sinal de que alguma coisa está fora da ordem, não acham?

Enfim, parece que nosso universo gay está tão super-mega-hiper que ficamos prostrados diante de tantas opções, protagonistas de um videogame coletivo em que tudo é descartável e ninguém chega feliz ao final. O texto de Bressane sugere que cada um encontre seu jeito para desacelerar, cavar brechas na loucura e escapar da pressão dos estímulos, simplificando a vida. Talvez a própria noite gay seja uma ciranda da qual às vezes é preciso dar um tempo para a cabeça. Passado o Carnaval, as atenções começam a se voltar para a próxima big thing: as festas da Parada de São Paulo, em junho. Por incrível que pareça, já tem amigo meu planejando os preparativos até lá. Sempre aguardei essa época do ano com muita alegria. Agora, começo a pensar que o bufê que não mata a fome irá apenas mudar de lugar.